Even bastards go to Sunday’s church

You saw me, liked me, took me. I saw you, trusted you, followed you. I let me touch me softly. I was happy, you were satisfied. When the little bell in my head rung isn’t this too fast? I stopped it, your arms were strong and soft, and you were in church every Sunday. How could this be wrong?

You ate me, kissed me, tasted me. I held you, danced you, hugged you. I let you drink me softly. I was glad, you were on my rhythm. When you proposed one month after dating, the little bell rung in my head. Isn’t this too prompt? I stopped it, your fever was nice and warm. You were praying every day. How could this be wrong?

You invited me, showed me your son, introduced the cats. I imagined the mother in law, the cat lovers, the gardener I would be. You offered me your world, quietly. I was in joy, you were thrilled. When you told me on our first day out that you were in love, the little bell on my head rung. Isn’t this too soon? I stopped it, your house was pretty, your son was adorable. You read the church news every morning how could this be wrong?

You left me, ghosted me, ignored me. I cried and I drunk and I wanted to die. I saw this dark haired woman, your new lover sit in your sofa, your cats on her knees, stroking your son’s hair, feeding him candies. You didn’t feel passion for me you said placidly. I was devastated, you had simply moved on. Didn’t I tell you? The little bell in my head rung. Even bastards go to Sunday’s church.

May I die?

Be quiet my heart, be quiet to death. Stop beating today, today is the day I die

Be wise my eyes, you’ve cried to many rivers, be wise and let the darkness wrap me

Be nice my ears, you’ve heard the bird singing, the violin crying, be nice and let’s the silence peace me

Be tired my legs, you’ve stepped on so many unknown lands, be tired and let’s the stilness brace me

Be cold my skin, be cold like stone. You’ve been sweaty so often, be cold and let’s the ice hug me

Be slow my breath until my lungs stop moving, be steady my ribs and let’s the rigor freeze me

Be satisfied my papillae you’ve tasted so rich dishes, be reasonable papillae and let my death fill me

Stand still my body you’ve shivered enough, because today is the day, the day I don’t breath, I don’t cry, I die

…and all is fine

Ever since he took the sky

Ever since Elon took the sky, there haven’t been any real night

All things flicker, glimmer, sparkle, twinkle, that are not stars

Debris keep falling, and shoot like the brightest shooting star of ephemeral burning metal

Ever since Elon took the sky, we realised night was a univers that we could have protected

Satellites dance over our heads incessantly, spacecrafts take off from the earth noisily

We did not realise that the sky was also a territory, and before we knew it, it had an opportunistic owner

And debris make more debris. The smallest, the fastest the more dangerous. Before we realised the sky was a place, it was already a dump place

And sailors can more look at the sky and sail, and night walkers can no more, look at the sky and walk. They don’t need anyway. They have GPS… Elon’s GPS.

And aliens can also no more, look far and cruise. And the constellations are permanently crossed by moving human made contraption

The young, the future, the next generation will not see a pure dark sky on a new moon, populated by stars only stars and constellations only constellations

Once more

Once more my chest is wide open and vultures feast on my heart
Once more salty tears run down my face unexpectedly
Once more I saw the drama coming and once more I ignored
Once more I wonder is life a plaisanterie or is only my life a joke?

And again everything sounds elusive and again I replay all the scenes
Of a nasty play with mediocre actors playing a bad scenario
I am the director, I am the leading actor
And everything is in my hand and out of my control.

Once more my head is about to explode
Once more I question the meaning of it all
Once more I am attracted by the black running waters
Once more, in my head, in vain.


I am a strong woman

My mum, Mélie a.k.a Lily, is a strong, solid woman

My grandma, Mercé, a.k.a Man Dèdès was a strong, steady woman

My great grandma, Jeanne-Rose a.k.a Man Doudou was a strong, gentle woman

My great-great grandma Marie Léonide, a.k.a Paulina was a strong, pragmatic woman

My great-great-great grandma Olivia, was a strong, born a slave but dead free woman

My great-great-great-great grandma Olive, was a strong, patient woman, born a slave who defeated slavery in 1849

My great-great-great-great-great grandma Marthe who was a strong, stoical woman, was born a slave and conquered freedom in 1849 at 81 years old

I am a strong, invincible woman

I am a strong, dauntless woman

I am strong, born to be strong women

The age when leaves start to fall

It’s the age when leaves start to fall around me🍃

The old tree still holds but one after the other its leaves start to fall 🍁

First, some roots have roten and died, leaving me in a cry 🌳

Now leaves, old leaves are falling. It’s the age it’s the moment. It’s written in the present 😶‍🌫️

Knowing that the oldest leaves will fall doesn’t make their falling less sad and dramatic. The tree is weakened each time an old, knowledgeable leaf falls

Old leaves started to fall, the oldest failed first, and we all are holding our breath for what is to come 🥺

Old leaves fall after sprouting, unfolding, photosynthesing and after a whole life feeding the whole tree, its roots, bark, trunk and giving birth to young leaves🌱

For each old leaf that falls from the tree in a cold evening, the whole tree shivers. 🌲

Old leaves falling from the tree remain by the tree and slowly decompose and slowly feed the tree even after death🌿

Now fresh young leaves, too young and naive to fall start to fall. Too cancerous, too polluted, too mutated by mutagenic shit🌱

Young, fresh leaves around me start to fall. A generation of leaves exposed to experimental life without knowing that they were part of an experiment. Accidental guinea pigs, fresh young leaves became old while young.🦠

The fresh, young leaves breathed too much fine particules while navigating from cosmopolitan cities to megalopoles🌆

The fresh, young leaves ate too many additives that made food look good and tasty but unhealthy☘️

The fresh, young leaves drank nasty waters while thinking that this was spring of youngth🍃

The fresh, young leaves were surrounded by POPs, swimming in an ocean of plastics large and microscopic🌊

The fresh, young leaves lived fast and furious because they were told that success was fast and furious unaware that death was also fast and furious⏩

Because back in memory, fresh young leaves failed after sudden and unexpected thunder and storm, after rain drenched the tree, after the soil succumbed to sudden unpredictable landslides💥

The fresh young leaves saw the world 🌎 and the sky and places where old leaves never went unaware of the uncomfortable heat they generated

The fresh young leaves misstook succes with possession, happiness with consommation, trendy fashion with meditation, frenzy with living 🌾

And now, all around me, cancerous, hospitalised, depressed, disoriented, sick without knowing fresh young leaves fall 🍂

Each young leaf falling reminds the others, reminds me, that my turn might just be around the corner, I might be the next young-not so young, fresh- not so fresh falling leaf 🫀

L’ÂGE OÙ LES FEUILLES TOMBENT


C’est l’âge où autour de moi, les feuilles commencent à tomber 🍃

Le vieil arbre tient toujours mais l’une après l’autre ses feuilles commencent à tomber 🍁

D’abord, certaines racines ont pourri et sont mortes, me laissant dans un cri 🌳.

Maintenant les feuilles, les vieilles feuilles tombent. C’est l’âge, c’est l’instant. C’est écrit dans le présent.🌾

Savoir que les plus vieilles feuilles vont tomber ne rend pas leur chute moins triste et dramatique. L’arbre est affaibli à chaque fois qu’une vieille feuille bien informée tombe 🫥

Les vieilles feuilles ont commencé à tomber, les plus anciennes ont chu en premier, et nous retenons notre souffle pour ce qui va suivre 🥺

Les vieilles feuilles tombent après avoir germé, s’être déployées, apres une vie photosynthétique et après une vie entière à nourrir tout l’arbre, ses racines, son écorce, son tronc et à donner naissance à de jeunes feuilles🌱.

Pour chaque vieille feuille qui tombe de l’arbre dans une froide soirée, c’est tout l’arbre qui frissonne. 🌲

Les vieilles feuilles qui tombent de l’arbre restent à son côté et se décomposent lentement et nourrissent encore l’arbre même après la mort🌿.

Maintenant de jeunes feuilles fraîches, trop jeunes et naïves pour tomber commencent à tomber. Trop cancéreuses, trop polluées, trop mutées par la merde mutagène🌱.

De jeunes feuilles fraîches autour de moi commencent à tomber. Une génération de feuilles exposées à la vie expérimentale sans savoir qu’elles faisaient partie d’une expérience. Cobayes accidentels, les jeunes feuilles fraîches sont devenues vieilles trop jeunes.🦠

Les jeunes feuilles fraîches ont respiré trop de particules fines en naviguant des villes cosmopolites aux mégalopoles🌆.

Les jeunes feuilles fraîches ont mangé trop d’additifs qui rendaient les aliments beaux et savoureux mais malsains☘️

Les jeunes feuilles fraîches ont bu de l’eau souillée en pensant que c’était la source de la jeunesse🍃

Les jeunes feuilles fraîches étaient entourées de POP, nageant dans un océan de plastiques grands et microscopiques🌊

Les jeunes feuilles fraîches vivaient rapidement et furieusement parce qu’on leur avait dit que le succès était rapide et furieux sans savoir que la mort était également rapide et furieuse⏩.

Parce que de mémoire, les jeunes feuilles fraîches faillaient après un orage et une tempête soudains et inattendus, après que la pluie ait détrempé l’arbre, après que le sol ait succombé à des glissements de terrain soudains et imprévisibles💥.

Les jeunes feuilles fraîches ont vu le monde 🌎 et le ciel et des endroits où les vieilles feuilles n’allaient jamais, ignorant la chaleur inconfortable qu’elles généraient.

Les jeunes feuilles fraîches ont confondu le succès avec la possession, le bonheur avec la consommation, la dernière mode avec la méditation, la frénésie avec la vie 🪻

Et maintenant, tout autour de moi, cancéreux, hospitalisés, dépressifs, désorientés, malades sans le savoir, de jeunes feuilles fraîches tombent 🍂

Chaque jeune feuille qui tombe rappelle aux autres, me rappelle, que mon tour pourrait bien être au coin de la rue, que je pourrais être la prochaine jeune – pas si jeune, fraîche – pas si fraîche feuille qui tombe 🫀

Louise Glück

Because it is the nature of garden paths to be circular, each night, after my wanderings,

I would find myself at my front door, staring at it,

barely able to make out, in darkness, the glittering knob.

[. . .]

But I never lost my taste for circular voyages.

Above our heads the cherry blossoms had begun to loosen in the night sky, or maybe the stars were drifting,

[. . .]

drifting and falling apart, and where they landed new worlds would form.

Soon afterward I returned to my native city and was reunited with my former lover.

And yet increasingly my mind returned to this incident,

studying it from all perspectives, each year more intensely convinced,

despite the absence of evidence, that it contained some secret

[. . .]

and it seemed to me I had not only returned to my lover but was now returning to the Contessa’s Garden in which the cherry trees were still blooming like a pilgrim seeking expiation and forgiveness.

Louise Glück

Source: https://ojs.parisnanterre.fr/index.php/latelier/article/view/433/html

-H- (II)

By DALL.E « hospital bedroom a black lady on a hospital bed digital image. Vermeer. »

Day1 Accueillie par la méchanceté dans un grand hôpital parisien. Je vais me faire enlever un organe autrefois nécessaire mais qui, chez moi, a mal tourné. J’ai déjà mal. J’ai peur de la douleur. J’ai peur. Les larmes affleurent. Une très gentille infirmière vient compenser la méchanceté mais rien n’y fait, les vannes sont ouvertes. La chambre n’est ni faite ni á faire, comme l’ensemble de l’hôpital public elle bénéficierait d’un petit rafraîchissement. On me sert du poisson et de la purée de carton pour mon dernier diner avant la chir. Je ne mange que le poisson, la purée de carton passe mal ce soir. Je dois faire un shampoing douche á la Bétadine savon ce soir et une douche au même produit demain et l’aide soignante me donne tout le nécessaire avec la bonhomie des habituées. Mes cheveux ont la consistance de la laine d’acier après le shampoing. Je prends mes quartiers, c’est ma dernière nuit dans ma position préférée (sur le ventre avec les mains croisées sous le ventre comme une momie inversée) avant longtemps.

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Americanah

De Chimamanda Ngozi Adichie.

Americanah, c’est le nom donné aux nigérian.e.s qui ont vécu de l’autre côté de l’eau. Ceux qui reviennent cabossés, fêlés par la violence du grand Nord et différents d’avoir vu un autre monde. Ceux que tout le monde veut engager, qui parlent avec l’accent mais dégustent des plantains frittes achetées au bord de la route. Ceux qui ont enjambé l’eau, ont survécu et sont revenus.

L’histoire d’Ifemelu, nigériane qui immigre aux USA, découvre la race, la discrimination, l’effacement des origines et l’uniformisation des noirs une fois sortis de la diversité culturelle de leurs pays, région, continent d’origine. Histoire d’amour d’Ifemelu pour Obinze, histoire d’amour d’Ifemelu pour son pays le Nigeria et pour l’observation de l’espèce humaine peut être? et ses curieuses diversités?
Le livre est un spoiler permanent puisque les dénouements sont pratiquement systématiquement annoncé au début de chaque chapitre pourtant on poursuit la lecture démontrant une écriture tout de même addictive.

La première partie du livre (lu en VO) m’a tout de même un peu ennuyée ne sachant ou l’auteur souhaite me mener. L’intérêt revient au départ en Amérique face á la brutalité inhumaine de l’immigration. La systématisation des embrouilles pour les mal-nés, ceux qui ont le mauvais passeport. Le danger pour les mal-nés, sans distinction de genre, l’humiliation pour les mal-nés, sans distinction de genre. La tragédie liée á un simple morceau de papier nommé passeport qui, d’emblée vous classe dans les bons ou les mauvais migrant (c’est l’histoire des « expats » et des « migrants »). Chacun sa stratégie de survie dans la jungle du grand Nord, ses mégalopoles ou la communauté te porte, te snobe ou t’arnaque.

A qui ce livre est-il utile?
Aux personnes qui croient encore a « l’uniformité des noirs », et qui utilisent le mot parapluie noir sans tenir compte de la diversité des personnes derrière la couleur de peau;
Aux personnes qui méprisent les immigrés qui quittent leur pays á la recherche d’un avenir ou d’espoir ou simplement d’aventure humaine;
Aux personnes qui ont croient encore au bons et aux mauvais migrants;
Aux amoureux de l’Afrique;
A ceux qui haïssent l’Afrique;
A ceux (bleus, oranges, et verts) qui croient encore que la nature du cheveux est une marque de manque de professionnalisme;
A ceux qui élèvent leurs enfants loin de leur culture d’origine (géographiquement et les autres);
Aux curieux (bleus, oranges, et verts).

Une saison au Congo

Petite pièce avalée en quelques heures poursuivie par le visionnage de la mise en scène de Christian Schiaretti avec Marc Zinga dans le rôle de Lumumba, Safoura Kabore qui perce l’ecran.
Dramaturgie et conseils artistiques Daniel Maximin, Musique originale Fabrice Devienne, Scénographie et accessoires Fanny Gamet.

Quelques années seulement après l’indépendance du Congo et l’assassinat de Lumumba, Césaire s’engage dans une pièce de théâtre éclairante et engagée, un travail de mémoire pour saluer l’existence de Patrice Lumumba, un homme á la lucidité utopique. Un de ces David qui se jeta corps et âme dans le combat contre un Goliath polycéphale, perfide, d’un égoïsme démesure a qui rien rien n’avait été refusé jusqu’alors et qui avait coutume de se servir sans même demander.

Bien sur, la pièce s’assied sur les principes du théâtre classique puisque il s’agit la d’une déclaration de guerre contre l’ordre établi, contre les colonisateurs corrompus et les connivences entre le grand nord.

Bien sur, la pièce est pléthorique, de personnages, de mots, de danse, de musique et de poésie comme l’est Congo.

Bien sur, Lumumba meurt. Assassiné par le peur de perdre le pouvoir, par la tentation de l’exploitation infinie de la terre et des hommes, par la chefferie, par l’obéissance aveugle, par les intérêts personnels primant sur l’intérêt du peuple, par la traîtrise, par l’éternel recommencement des cycles de profitation humaine, par le grand capital, par la manipulation des foules, par la manque d’éducation et de choix éclairé, par le cynisme auquel abouti irrémédiablement le capitalisme aveugle, par les petites politiques court-termistes.

Bien sur, á côté de Lumumba, des femmes fortes. Mama Makosi, Hélène Bijou, Pauline Lumumba… telle l’Afrique, entières, solides, unies, résolument pan-Africaines.

« Je danse l’allégresse, aux semailles du soleil,
de l’incongrue petite pluie plantant
son rire de cuivre défait dans la chair
surette de la mer. »

A quoi rêvez-vous?

C’est la question que j’entends tous les matins à la radio française.

Je me souviens occasionnellement de mes rêves. Lorsqu’ils me réveillent violemment ou lorsque je me réveille en pleine nuit pour une autre raison qu’un cauchemar en cours. Lorsque je dors trop longtemps. Petite, après avoir lu le puits enchanté des frères Grimm je faisais le rêve récurrent que je tombais dans un puits sans fond, avant d’atterrir dans un autre monde ou tout était possible. Je me réveillais souvent de ce rêve sous mon lit.

Depuis toujours, je fais de la paralysie du sommeil si je dors sur le dos. Cet état entre le rêve et l’éveil ou des sensations de mouvement très réalistes sont perçues alors que rien ne bouge et qui se termine systématiquement en drame. Je suis couchée sur le dos, je sens que quelque chose bouge sous la couette. Je me dis tiens, le chat est sous la couette, et cela me fait plutôt plaisir. Je réalise alors que je n’ai pas de chat. Je me demande ce qui bouge sous la couette et se dirige au pied du lit. J’angoisse, panique, sans pouvoir bouger de mon lit, clouée, paralysée a l’horizontale alors que le danger est palpable. La créature saute alors de dessous la couette vers la fenêtre fermée. C’est une chose mi-animale mi-humaine avec des poils, des griffes et une tête de gargouille. Réveil, d’un bond. Panique. Rien ne bouge dans la chambre d’autre que mon cœur qui bat la chamade et ma tempe qui frémi au rythme des pulsations.

Les rêves des heures en trop sont des rêves inutiles. Je me réveille parce que j’ai assez dormi et réalise qu’il n’est que 7 heure et que c’est samedi matin. Je me persuade de rester au lit, me rendors et commence de courts rêves sans queue ni tête qui se suivent comme des courts métrages. 1- je suis a Antony en île-de-France, je vais chez le vétérinaire, m’installe dans la salle d’attente. Un jeune vétérinaire inconnu s’adresse a moi, et je l’informe que je viens saluer le vétérinaire habituel que je connais. Je suis surprise de me trouver face a un visage inconnu. Le jeune m’ignore pendant de longues minutes. J’en ai marre et je sors par une porte dérobée, je me retrouve dans un quartier inconnu, totalement neuf, avec des maisons identiques et pastel dignes d’un film de Wels Anderson. Je me dis que ma sœur devrait acheter dans ce quartier. Au même moment, celle-ci arrive dans un rutilant 4*4 et me prend dans sa voiture. Elle m’informe qu’elle vient d’acheter une maison dans ce quartier. La maison est immense, sur plusieurs étages avec de nombreuses mezzanines toutes occupées par des matelas et des petits tunnels entre les pièces dans lesquels il faut ramper. 2 – Mon père, mon frère et moi sommes sur la place de la ville avec quelques autres. Nous commençons à creuser le bitume sans raison et trouvons des voitures avec des cadavres et des restes d’ossements humains a l’intérieur. Nous ne sommes pas vraiment étonnées et élaborons des hypothèses pour expliquer nos observations. Nous déterrons trois voitures. Un passant tente de voler quelque chose dans l’une d’elle. Nous le houspillons. 3 – Nous sommes à une fête chez ma grand-mère et il a un petit bébé inconnu extrêmement potelé qui ressemble à mon neveu. Je demande qui est ce bébé. Ma belle-sœur (le mère de mon neveu) m’indique que c’est son nouveau fils. Je le prends dans mes bras et je pars le changer. Je découvre qu’il lui manque un pied. Il a été amputé. La cicatrice est belle me dis-je en regardant bien. Je le change et le ramène dans la salle a manger. Mon oncle est dans le jardin avec d’autres. Réveil étourdi les yeux bouffis d’avoir dormi pour rien.

Et puis il a les vrais rêves. Les rêves persistants qui me suivent toute la journée, les rêves interrogateurs qui me plongent dans d’intenses réflexions au réveil, les rêves pleins d’espoir ou de désespoir, les rêves drôles qui me mettent le sourire aux lèvres pour toute la journée et me font rire seule dans des ascenseurs, les vrais cauchemars, les rêves qui me remettent en mémoire des personnes que j’ai vu il y a 30 ans ou plus, les rêves ou des ex s’invitent pour des discussions décisives, les rêves de ceux que j’aime, les rêves pour ceux que j’aime, les rêves d’avenir. Les disparus ne visitent pas assez en rêve, mamie Doudou, mamie Dès, personne. Sauf une fois. La seule fois où la paralysie du sommeil ne fut pas dramatique. Je dors sur le dos, je grelotte, j’ai froid dans mon petit studio d’étudiante rue du Gigant. J’entends des pas dans la pièce, caractéristique de Mamie Raine qui boitait un peu. Je reconnais son pas immédiatement. Dans mon état semi-conscient, j’entends coulisser la porte du placard ou sont rangées les couettes et le linge de maison. De nouveau le bruit de ses pas irréguliers. Je sens une couverture me couvrir. Je souris, je me retourne sur le ventre et me rendors, au chaud.

About the I(s) and the we(s)

Why can´t I travel home for the second consecutive Christmas? Why do I need to take a test every time I need to see people with underlying health conditions? Why am I piling face masks like treasures? Why I am using I in all of my questions, while I should use we?

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A la Une du Monde 24.11.2021 20:10

Migrants morts
Point de rupture
Ligue des champions
Quittera son poste
Ravive les tensions
Confinement partiel
Camp de concentration
Désastre
Aiguise les appétits
Endiguer cinquième vague
Agression sexuelle
Electricité
Enfouissement définitif
Contrainte de démissionner
Maltraitance conjugale
Les députes de mobilisent
Accord sécuritaire
Discrimination a l’embauche
Accord de coalition
Incompatible avec la constitution
Candidature rejetée
Informations routières

Extrait du titre des 22 premiers articles en ligne. Le monde se presse-de-poubellise.